25.11.10

Shandy #27


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9.11.10

Work in progress

Legión Corega
Primera Guerra


Cerca de mi había un gordo en el suelo con la cara cubierta de polvo y sangre. No se movía. Tenía los ojos abiertos, tan abiertos que parecía que saldrían de sus órbitas. Eso y sus resuellos de puerco. Detesto los resuellos. La entrada del edificio estaba llena de trozos de vidrio y concreto. Había una docena de personas, no sé, quizá dos docenas. Todas mal heridas o muertas. Pero no había gritos. No esta vez. Como un día cualquiera, sólo con la diferencia del sonido del cristal romperse con los pasos. Lo demás eran pájaros y autos. Y el puto resuello. Como si de repente la ciudad perdiera la voz.


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6.5.10

Primavera o escritura automática 1

1

Voy a recolectar todo el calor. El calor de todos estos días y los que vienen. No es poco calor, créeme. Es más calor del que he sentido jamás. Más calor no sólo en una dimensión lineal, de tiempo. Esto es geométrico. Esto es calor y no pendejadas.

Voy a recolectar todo el calor de estos días. Todo. Cada pedazo, cada bochorno. Cada golpe sofocante. Todo el calor de estos días.

Y cuando lo haya hecho, te lo voy a arrojar en la cara. No va a sobrar nada.

Ojalá te asfixies.

Podré verte atrapada en una bolsa ardiendo. Podré verte luchar pero sin más remedio que ceder al bochorno que entrará en tu garganta y te cerrará toda posibilidad de exhalar. Podré ver tu asfixia. Por eso estoy juntando todo el calor que he sentido estos días. Y los que faltan.

2

Este calor que no es ninguna pendejada, ha atraído toda clase de insectos a casa. Hay moscos, hay cucarachas, hay hormigas. Los moscos son hembras y me hacen caca las piernas y los brazos y las orejas y toda la piel. Los moscos macho no hacen nada, según tengo entendido. Las cucarachas, bueno, qué importa qué sexo tengan. Todas son una mierda. Pero esas son de distintas formas y tamaños. Hace unos días encontré una tan grande que podía volar. Mis perras comen cucarachas como botana. Las hormigas. Las hormigas no importan.

3

Habrás muerto por asfixia y yo podré descansar, aunque sea un poco. Mis siestas no estarán acompañadas por ese sudor que empapa mi colchón y mis sábanas y mis almohadas. Podré dormir como siempre lo he hecho: con una almohada entre las piernas y nada más. No hay nada más que el sueño. Una vez dormido nada importa. No despierto. Nada me despierta. Quiero dormir como el resto del año.

4

Cuando te hayas asfixiado con todo el calor que he de recolectar, podré dormir tranquilo. Te habrás ido. Te sucederán las lluvias.

Ya me las arreglaré entonces.

5

No es de noche, ni tampoco llueve. Todo lo contrario: es de día y hace calor. Demasiado. Un calor geométrico. Y no pendejadas.


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16.3.10

Tarde, pero sin sueño (razones por las cuales ya no vengo po aquí).



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23.2.10

Un día normal.

El indigente con corte de jicaríta, el hipster de barrio bajo, la anciana con fleco de ‘flans’, el tamalero con gorra de cosaco, la taquillera pseudobuenota, el poli taciturno, los ochenta éxitos del jazz (con creep y every breathe you take), el olor más culero del mundo afuera del metro revolución, los ‘fuentes boys’: conózcanlos y quiéranlos, la gerente darky del oxxo, el oficinista lamebotas…


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